Souvenirs d’un week-end de Pâques à Londres

Voilà quatre semaines que nous sommes confinés dans notre petit appartement lillois. Quatre semaines de printemps. Avec Fanny, nous y passons de beaux moments. Le temps passerait presque rapidement. Il faut dire que j’aime passer du temps avec Fanny, que j’aime avoir le temps de lire et d’écrire, que j’aime parfois ne rien faire du tout. J’aime aussi rester seul chez moi. Ou en petite compagnie. Quand j’étais enfant déjà, pour mon anniversaire, j’invitais tous mes copains dans notre HLM de Caulier, Lille, et au bout d’une heure, je demandais à ma mère quand ils allaient s’en aller. Je suis né prêt à être confiné.

Enfin j’aime notre petit appartement, tout simplement. Même si depuis une fuite d’eau sur le plafond du salon, trois petits champignons y poussent. Trois vrais champignons, avec une tige et trois petits chapeaux ronds. Oui, j’aime notre petit appartement, même si depuis une fuite d’eau sur le plafond des toilettes, un des murs y est moisi. Complètement moisi. Quand je vais pisser, ça sent la forêt. La forêt d’automne entre deux averses. Mais oui, quand même, j’aime notre petit appartement. Nous y habitons depuis deux ans, et l’avons rempli de tout ce que nous aimons. Des livres, des plantes, plein de chaises et de petits objets de toutes les couleurs. Des objets en forme d’animaux. Une mouette, une chouette et un léopard. Un poisson rouge, une grenouille et un chien bleu. Et puis notre petit appartement est lumineux. Nos grandes fenêtres sont pleines de la lumière du printemps.

Tout de même, le monde extérieur me manque parfois. J’aimerais aller y marcher. Y faire de longues promenades. Des promenades qui durent la journée. Traverser des villes. Parcourir la campagne. Couper à travers champs. Longer d’étroites rivières. En plus, depuis le début du confinement, il fait beau. Très beau. En quatre semaines, il n’a pas plu plus d’une heure d’affilée, ce qui à Lille est un véritable exploit. Le plus grand exploit depuis l’invention de l’omelette. Je me demande si l’inventeur de l’omelette s’appelait monsieur Omelette. Ou alors madame Omelette. Françoise Omelette par exemple. Ça sonne bien, Françoise Omelette. Un nom de grand-mère en tablier à fleurs. Avec toujours des biscuits maison pour ses petits-enfants. C’est comme si la terre nous narguait. Comme si elle nous montrait comme elle s’en sort bien sans nous dehors, sans nous partout dans les rues. Comme un petit enfant qui nous montrerait son cul après nous avoir doublés à vélo.

L’année dernière, à la même période, nous étions à Londres. Nous y avions passé le week-end de Pâques. Il y avait du soleil, du monde dans les rues, et il y avait des fleurs. Des jonquilles et des tulipes et des roses et des camélias et de la glycine qui escalade les murs. Et tout un tas d’autres fleurs encore que je ne connais pas. Je ne suis pas très bon en fleurs. Je ne connais pas grand-chose sur le sujet. J’aime simplement les regarder. Et parfois m’asseoir juste à côté.

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